Das Tanelorn spielt > Capital Files

Shadowrun: Capital Files "Volume/03 - White Russian Nights"

<< < (3/226) > >>

Ludovico:
Tool wurde schlagartig bleich und fiel sofort auf alle Viere und suchte mit einer Hand unter dem Sitz nach dem Gegenstand.
"Chruldigung! Irch haab w's verlooren.", sagte er in breitem russischen Akzent zu der Alten.

Doc Letterwood:
Der kleine Köter begann zu bellen, als sich Tool unter dem Sitz zu schaffen machte. Mit einem lauten "Huch!" wachte die Dame auf. "Was machen Sie denn da, Sie Flegel?", verlangte sie laut von ihm zu wissen.

Tools Hände tasteten unter dem Sitz hin und her - und bekamen etwas großes, rundes und schweres von der Größe eines Fußballs zu fassen, offenbar in Plastikfolie eingepackt. Als er es etwas hervorzog, prallte er etwas zurück:
Aus einer milchigen Plastikfolie blickten ihn die toten Augen eines Menschen an. Der Halsansatz war blutverkrustet, die blonden Haare verklebt. Es war ein männlicher Kopf. Der Kopf eines Jugendlichen.

Ludovico:
"Irch...Irch...", stammelte Tool, der entsetzt auf die Plastiktüte starrte, "Irch haab w's verlooren. Biette vielm'ls uum Värzoirhung."
Der Russe nahm mit einer Hand den Koffer runter und versuchte, so unauffällig wie möglich die Tüte wieder in den Behälter zu packen.

Doc Letterwood:
Die Dame blickte missbilligend auf Tool hinab und schüttelte den Kopf. Dann kümmerte sie sich um ihren Rehpinscher, dessen kleiner Körper aufgeregt pumpte, während er den Russen verbellte. Einige Umstehende drehten sich herum, doch dann hatte Tool den Kopf des Jungen wieder unauffällig in den Trolly bugsiert und den Deckel geschlossen. Niemand schien etwas gemerkt zu haben.

"Nächste Station: Köln - Agnesviertel.", gurrte eine weibliche Stimme aus den Lautsprechern. Die Trid-Schirme in der S-Bahn zeigten die Haltestelle an, und Tool wusste, dass er hier aussteigen musste.

Ludovico:
Tool wischte sich etwas imaginären Schweiß von der Stirn.
Verdammt nochmal! Ist doch nur ein Kopf. Okay, normalerweise trage ich so etwas nicht durch die Stadt, aber es ist nur ein Kopf. Es gibt Schlimmeres, was man sehen kann.
Und er wußte, was schlimmer war.
Hätte er nicht einfach eine Briefmarke draufkleben können? Und wieso konnte er nicht die gute alte Bombe nehmen? Ich müßte nachher nicht laufen und Ärger mit dem Typen hätte er auch nicht mehr.
Was ist bloß aus der guten alten Zeit geworden?

Sergej verließ den Zug an der Haltestation. An einer kleinen Imbißbude in der Nähe des Hungarian hielt er an und holte sich ein paar Pommes holländische Art.
Der Imbißbudenbesitzer meinte noch etwas wie "Daß sie früher echte Zwiebeln auf die Pommes raufgetan hätten und nicht diese billigen Zwiebelaromen", aber das war Tool egal.

Er sah das Hungarian und sofort wünschte er sich ein Team im Rücken oder eine Bombe im Gepäck.
Will mich das Arschloch loswerden?

Nach einem kräftigen Schluck Wodka aus 'nem Flachmann ging er zum Eingang.

Navigation

[0] Themen-Index

[#] Nächste Seite

[*] Vorherige Sete