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Shadowrun: Capital Files "Volume/03 - White Russian Nights"

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Doc Letterwood:
Der Ork reagierte auf Taxis Frage mit einer Mischung aus Habichnichtgehört- und Kennichnicht-Kopfschütteln. Entweder verstand er wirklich nicht oder er wollte nicht.
Weitere Fragen stellen konnte er auch nicht mehr, denn danach war der Barkeeper mit der Entgegennahme von mehreren Runden beschäftigt.

Tool tat so, als wolle er sich umsehen. Über den Lärm hinweg hörte er den Ork zu seiner gewaltigen Gehilfin sagen: "Karla, wer ist denn der Typ?" - Karla: "Nie gesehen. Wieso?" Der Barkeeper: "Sucht jemanden." - "Und?" - "Mein ja nur."
Weiter hinten an einem runden, großen Tisch saßen fünf junge Russen und lachten und tranken. Wenn sich Tool so umblickte, saßen an ihrer Seite und ihrem Schoß die bestaussehendsten Frauen dieses Abends. Nun ja, immerhin sahen sie aus, als könnten sich die Jungs Absolut-Wodka in Zweiliterflaschen auch leisten. Das letzte Mal, als er nachgesehen hatte, kostete eine Flasche 46 Ecu wegen des Handelsembargos der meisten europäischen Staaten gegen das erwachte Finnland.

Ludovico:
Tool schaute kurz zu den fünf Typen und konnte nur kurz mit dem Kopf schütteln.
Neureiche! Kein Stil wie Wanja oder Marov, nur Geld. Hmm... vielleicht sind es Stammgäste. Fragen kostet nix.
Sergej stieß Taxi an und neigte den Kopf in Richtung der Snobs und ihrer Tussen, bevor er sich auf den Weg machte.
Der Weg durch die Menge war anstrengend. Ein Ellenbogen stieß ihm in die Seite und wiederholt traten ihm irgendwelche Gäste auf die Füße. Einmal verbrannte er sich die Hand an einer Zigarette und kurz darauf verschüttete jemand ordentlich Bier über Sergej.
Nach außen hin war der Russe gelassen, aber innerlich brodelte er, als er endlich bei seinem Ziel ankam. Mit dem freundlichsten Lächeln, was er aufbringen konnte in der Situation lächelte er den Tisch und diejenigen, die um ihn rum saßen, an. Es kostete Tool erhebliche Selbstüberwindung, nicht in den üppigen und sicher künstlichen Ausschnitt einer sehr knapp bekleideten Rothaaringen zu schauen, die bei einem der Leute auf dem Schoß saß.
"Hallo!", rief er über dem Lärm hinweg und kam etwas näher, "Könnt ihr mir sagen, ob neulich so ein Typ hier war, so ein typisch deutscher Sarariman? Fällt hier auf, wie ein bunter Hund."

Sir Mythos:
Taxi nickte Tool nur zu. Verständigung war definitv extrem schwierig. Er an der Theke soweit weiter, bis er wieder einen freien Platz fand. Hier versuchte er es nochmal mit seiner Frage, dieses mal allerdings bei der weiblichen Bedienung.

"HEY, SAG MAL, HAST DU VIELLEICHT NEN BEKANNTEN VON MIR GESEHEN VOR NEN PAAR TAGEN?"

Joerg.D:
Big Eye schwebte über der ganzen Situation und versuchte sich nicht aufzuregen.

Was trennen die Sich? Da kann ich nicht alle im Sichtfeld behalten und bei den ganzen Menschen ist es schwer Emotionen zu lesen. Mistverdammter.

Doc Letterwood:
Die Amazone beugte sich halb über die Theke und streckte Taxi ihr Ohr hin. Jemand, der direkt neben ihnen stand, hätte vielleicht das Gespräch verfolgen können. Für alle anderen war es hier drin viel zu laut.
Sie nickte, als Taxi die Frage wiederholte, und gab ihm zu verstehen, dass sie nicht wisse, wovon er redete.

Das Gespräch und Gelächter am Tisch erstarb schlagartig, als Tool indessen seine Frage gestellt hatte. Fünf Paar Blicke richteten sich auf ihn, während die Augen der Damen zwischen Tool und ihren Gönnern hin und her wanderten. Ihre Kleidung war nicht die teuerste, und ihr Parfüm roch wie das Zeug vom Schwarzmarkt, das sich Molotowa immer gekauft hat.
"Bitte wen suchst du?", fragte ein 1,80 großer, schlaksiger Typ Marke Neureicher Schnösel. Er trug ein ärmelloses Hemd mit einem VERIENNE-Aufdruck, vielleicht echt, vielleicht Schwarzhandel. Seine sehnigen Oberarme lagen um die Taille einer leidlich hübschen Schwarzhaarigen mit kirschrot geschminkten Lippen.

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