Rick Evanko
im FrachtraumRicks Herz beginnt zu hämmern. Der Puls steigt.
Puls? keine Pflanze? Die Gedanken rasen.
Habe ich so etwas schon einmal gesehen? Eine neue Lebensform?
Was zum... Was macht das hier? Schnell stellt er den Behälter zurück, wischt sich unwillkürlich die Hände am Anzug ab. Das Pochen in den Ohren, ein stechender Schmerz im Kopf. Frontal gelagert.
Stress, ich hab zu wenig getrunken.... Wann hatte Rick eigentlich zuletzt getrunken? Die Zunge klebt am Gaumen, ein Kopfschütteln, um das Gefühl loszuwerden, in der Leere des Raums zu treiben. Die Augen brennen, Schweiß ist in die Augen geronnen, der Puls steigt.
Stressreaktion. Fluchtreflex. Was ist nur los? Rick kramt durch seine Erinnerung, da war doch etwas. Autogenes Training, Luft einatmen, halten.
SCHEISS AUF LUFT EINHALTEN! 5 VERFICKTE BETTEN. 5 BETTEN!
Kontrolle. Ich muss Kontrolle gewinnen. Rick hustet, nur um einen Laut von sich zu geben. Er hat viel gesehen und dacht eigentlich, dass es gar nicht mehr so viel gäbe, was ihn aus der Bahn werfen kann.
Vielleicht ist es auch nur die ganze Situation hier. Wie viele Stunden noch? 140?140 Stunden! Und wir durchkämmen diesen Mistkahn, der wahrscheinlich mehr vom Löschschaum zusammengehalten wird, und unter uns geht der beschissene Reaktor hoch.
Kontrolle! Verdammt, Rick, Einatmen... Halten...Rick hält sich am Regal hoch, konzentriert sich auf das Aufstehen, immer noch etwas wackelig auf den Füßen.
Ausatmen... Halten...Der Blick klärt sich wieder, der Puls geht runter.
Gedanken fokussieren. Walgreen und Zavislak...Walgreen hat sich wahrscheinlich schon in den Fuß geschossen, der Idiot, weil der Trottel seine Augen nicht von Avilés Titten losreißen kann!
Die defätistische Stimme in seinem Kopf wird leiser. Rick atmet nochmals stoßartig aus. Ein letzter langer Atemzug durch die Nase. Halten.
Stabil.
Als er McGarills Stimme hört, erschrickt er kurz, Rick war so auf sich fokussiert, dass er Isi und den zweiten Kommandanten nicht gehört hat, wieder ein stechender Schmerz im Kopf. Er dreht sich um und sieht die Schrotflinte.
"Verdammte Scheiße, McGarill, nehmen sie die verfickte Waffe weg! Auf was wollen Sie hier schießen?"
Rick deutet in die Leere des Frachtraums, auf den Löschschaum, die verformten Plastikteile, die ganze verdammte Situation.
So ein dummes Arschloch! "Ich hab es echt satt, dass sie wie ein dummer Johnny Hobo hier den Macker machen, anstelle sich um Ihren scheiß Job zu kümmern! Mit dem Dreck konnten sie die gehirnamputierten Idioten auf ihren beschissenen Hinterwäldlerplaneten beeindrucken, während Sie sich dumm gesoffen haben, aber hier brauchen wir so einen Scheiß nicht."
Erst die Sticheleien gegen Weeks, jetzt hier den Cowboy mimen. Waffen sichern, anstelle das Schiff erkunden. Anstelle die Keycard für MU/TH/UR zu suchen.
So ein dummes Arschloch!