Vorsichtig geht ihr Schritt für Schritt auf das Cockpit zu. Ihr spürt, dass alle so leise sein wollen wie möglich, als würde jeder nach ein paar Schritt innehalten und in das Schiff hineinhorchen welches sich von Hoffnung auf Überleben in einen Alptraum aus schwarzem Moos und öligen gesponnenen Fäden verwandelt hat.
Ihr habt die Hälfte des Weges bis zum Cockpit hinter euch gebracht und seid auf der Höhe der Tür zur Messe als von Achtern ein stakkatoartiges Trommeln erklingt. Es klingt als würden irgendjemand oder irgendetwas frenetisch gegen eines der Rohre, Schächte oder Wände des Schiffes schlagen. Der Impuls setzt sich fort, läuft durch die Strukturen der Kassandra.
Avilés fährt herum „Scheiße was war das!?“ keucht sie in die Dunkelheit des Ganges. Hektisch führt der Schein ihrer Taschenlampe über die Wände.
„Das ist nicht gut, wir sollten, alleine sein auf diesem Schiff!“ Grunzt Arnold, Weeks bleibt stumm, aber ihr Gesicht hat jegliche Farbe verloren.
Der Impuls ist gerade verklungen, wie der letzte Ton einer übergroßen Stimmgabel da erschallt er erneut, anders, anderer Rhythmus, und noch einmal als würde irgendwas auf das erste Trommeln antworten.
